Far from it

Hay momentos (no muy abundantes ni frecuentes) en los que soy mi propia ídola. Este no es uno de ellos.

Explicame por qué se me ocurre ponerme a *pensar* a las 3.49 am, qué carajo?! Quién me manda?! (Yo, porsu, la autora de otros grandes éxitos como “Dale, comamos ahora todo lo que hay en el freezer, total ya te vas a dormir” y “Qué genial idea la de comprarse remeritas que se te ve la panza, las re vas a usar”)  It’s a terrible idea. 

De vuelta con la misma mierda, el bolo angustioso/angustoide de no saber qué es lo que extraño, si alguna vez –de hecho- lo tuve, si ahora está en otro lado, si dejó de existir, si lo recuperaré, si ese mensaje que mandaste era tan piola como te pareció cuando le diste send, (porque sí, dejame recordarte que lo mandaste, aunque ahora te hagas la amnésica y lo borres de la carpeta de enviados. Sí, lo mandaste. Sí, vos, capageniamil.) What the fuck is your problem, hermana?

Sigmund, The Werewolf & Me

Los sueños son tu cabeza bailando jocosamente al ritmo de:♩♬ juguemos en el bosque mientras el lobo no está ♪♫

N.B.: Si vas a contar un sueño así de estúpido y encima por mensaje de texto, you might as well use the appropriate language.

New York Public Library

Lo que pasa es que estoy acá, en esta ciudad de mierda (en realidad no es nada de mierda, es todo lo contrario; pongámosle "de magia”, porque tienen casi la misma cantidad de letras y las dos empiezan y terminan con la misma, dos conceptos opuestos pero que en algún o algunos [pocos] puntos se parecen, como vos y yo) y siento que la recorrería toda con vos, siento ganas de eso; pienso en los chistes que nos haríamos y nos hacíamos (que, en realidad, solo los recuerdo así -como un rótulo- como una bibliotecaria que busca: a, b, c, acá está: “chistes que nos hacíamos, Los”, sólo eso, la ficha. El contenido no está, no lo encuentro y ni rastros hay, no los recuerdo. De repente soy una Clementine y dónde están todas mis cosas con vos y qué pasó y cómo que yo pedí esto, no, no, no, devolveme todo ya) y en las peleas de mentira, como esa última vez que nos vimos en tu casa, muy tarde o ya muy temprano. De nuevo estoy mezclando historias y me pierdo, como en esta ciudad que me pierdo entre las calles y avenidas que se llaman casi igual, siempre; como recuerdos en mi cabeza que no comparten nada excepto medianeras permeables y una protagonista que soy yo.

Monday

"Anyway, all I'm saying is that there was this time - maybe it was a day, maybe it was a few days, I can't remember now - when everything seemed to have come together. And so obviously it was time to go and screw it all up."

(Nick Hornby, Slam)

De sterrennacht

Y Murphy y Newton y sus leyes y cómo puede ser que siempre tengan razón. Y ahora who will save our souls, pregunto, retóricamente. Mi amiga dice, escéptica, que si el amor existe que venga a salvarnos. Ojalá que sí, a todo eso (que exista y que venga y que nos salve y endless power to love si esos son sus planes).

All good things come to an end and all crappy things last forever… En serio vamos a pensar así? Vamos a dejar que ese paradigma reine? Por favor no.

Las cosas finitas: las siestas, las películas, los viajes, las series, los libros, las canciones, los capítulos muy buenos de las series, las poesías no-cursis pero románticas, las veredas, las mejores partes de los libros (que, dejame decirte, no siempre están al final), algunas (muy pocas) fiestas, los fines de semana (que a veces no son sábado y domingo, sino días o pares de días muy felices). Un ratito más, porfiporfiporfi. Te pido un 5 minutos, un alarguecititito.

http://www.youtube.com/watch?v=4wrNFDxCRzU&feature=fvst 

Emma Estrellita me dice que “it’s not over”; yo me pregunto qué carajos verá ella en las estrellas. Ojo, está buenísimo mirar para arriba y me re copa y es un re-viaje, pero no entiendo cómo ella ve mi personalidad y mis compatibilidades y mis casas; que la casa del trabajo y la casa de la familia y la casa del amor, cuántas casas y qué huérfana me siento a veces. Está copeishon y le creo, porque me gusta creerle, suena lindo e incluso legítimo, pero te digo: lo que yo veo son como unos pompones de fibra óptica, y no es que no me gusten -no es eso- pero de ahí a que sean la arquitectura astrológica que define mi vida o la representación de mi existencia según el macrocosmos… no sé, lo tengo que pensar. Y, de momento, no tengo muchas ganas.

Tout ce que je veux c'est le monde

Faltando 43 días para mi vigésimo cumpleaños, quiero manifestar que mis deseos materiales incluyen (pero no están limitados a): 

• Un short nevado de American Apparel como el que tengo en gris pero en fucsia, porque fui muy tonta y aburrida y puritana y mojigata al no comprármelo
• Medias cancán con puntitos (finitas, negro sobre negro, como en el video de Bombay)
• Un scrunchie amarillo de terciopelo
• Un corpiño (medio topcito, medio bikini retro ponele) de charol
• Mitones cancheros
• Almohadones (infinite supply) o, en su defecto, fundas de
• Un frasco de mi perfume, porque ya ni hace ruidito de respiración
• Muchas golosinas de las que me gustan (ver portfolio de productos de la marca Trolli)
• Libros que no pueda soltar
• Temporadas de “Clarissa lo explica todo”
• Un vale por 100 entradas al cine (algunas con compañía previamente estipulada)
• El mundo
• Salud (léase un año sin sinusitis ni cefaleas)
• Una isla con biomas y microclimas a elección
• Un caniche micromicromicronano toy llamado (opciones): Boris, Blitzen, Donder, Soponcio, Plankton.
• Un esclavo (part-time) que haga las cosas que: a) no me salen, o bien b) me da fiaca hacer (ej: cargar los mapas del gps, ordenar mi biblioteca [sucursal cuarto], mandar saludos de cumpleaños, etc)
• Un cuaderno con todas las frases de canciones que me gustan, clasificadas y con índice (el criterio de la clasificación lo dejo a elección del regalador)
• Un parabrisas nuevo
• Medias (soquetes) del alto perfecto (que no parezcan ítems de memorabilia de Björn Borg pero que tapen los talones en su totalidad para que no me lastimen mis zapas del culo perfecto)

New Age, Old Shit

Necesito que me duela alguna parte del cuerpo, mi plexo solar me está pidiendo un time-out.

Who am I, what the fuck is up with all this organic shit and where is my Diet Coke?

N.B.: Googleando el plexo solar, aprendí que también se lo conoce como Celiac Plexus y entendí t o d o.

N.B. 2: Acá te pongo este dibujito que ni idea, pero queda lindo y al final nadie entiende del todo el tema del plexo y los chakras y demás (con o sin diagrama).

It's All About Manners

En una fila de 4 asientos, mi único compañero lejano y yo nos dividimos el territorio de manera lógica: 2-2. Ubiqué mis dos almohadas en mi lado de la frontera y zzz. Te digo, así la colonización da gusto. Si Cristóbal Colón se te sienta al lado en el cine, acapara el apoyabrazos en su totalidad... y de una, no cabe duda. Yo te avisé, you clueless little native dude.

Monkeys and Silk

Mi papá no sabe (y no le pienso contar)(y ojalá no lea esto) que la mejor parte de poder usar el vip del aeropuerto es el whiscola “de arriba” (arriba-Dios, no arriba-avión, eso viene después). Tampoco sabe que me quise matar después de entrar al vip del vip porque eran todos viejos muy corporate y sus respectivos felinos-percheros de LVs. En fin, acá estoy, reporting live, preguntándome por qué la tele está prendida en el canal de 678 y no en.. no sé, la BBC o Magazine, ponele, algo más a tono. 

Ahora la fauna local habla de los precios del Conrad (que todos conocen de memoria cual preámbulo de la Constitución: “nos, los representantes de la cachudez…”) Yo, en cambio, comparto una complicidad tácita con la moza; le digo que hay que reciclar vasos y “no desperdiciar” -una moralidad que no condice con la piel que bordea la capucha de mi abrigo. A todo esto, tengo chipás en la cartera y, en otro orden de cosas:

1. Que bajón los bebes feos, no? Qué se hace con eso?
2. Hay uno en 678 que, te juro, es Anthony Hopkins, posta.
3. Cabito y Zucker bien podrían ser hermanos y tener una carnicería.
4. Qué lindo no tener que hablar; y que cada vez que me viene algo, saco la birome, el cuaderno tamaño primer grado, y escribo frenética. Todos me miran. Todos me importan muy poco (un concepto que les debe resultar más que ajeno, casi alienígena). Besote.

In

Si, vení, pasá. Sentate. Ahí, sí, donde quieras en realidad. Sí, sí, sacate. No me moles- me gusta tu olor a pata. Me gusta tu. Todo me gusta. Qué precoz, el vaticinio de la tragedia, lejana o inminente? 
La marea que crece rápido. A la mañana solo quedan los pocitos de los bichos sin nombre. 
Quedate ahí, mirame (con temple, que nunca falte) con perplejidad y fanatismo. Del instantáneo, aunque un poco infundado. Y paciencia, mientras me pinto (y despinto) la misma uña 6 veces. Quedate, mirá, tocá, escuchá una parte, ya vas a distinguir, elegir (yo elijo, mi invitado de honor. Vos elegís venir, acá. Este, y no otro lado. Él/Ellos elige/n, no molestar, do not disturb). Esto sí, esto importa. Esta otra parte ni sabe que la está diciendo, su cabeza le ganó de nuevo, la lengua trata de seguir el ritmo pero no, ya es. 
Tarde, quedate hasta tarde, me cuesta dormir, no quiero nuevos sueños, no quiero misterios, no quiero armar mi propia aventura en la dimensión onírica. No tengo ganas, pero qué sueño tengo. Los bebés se quedan dormidos, no se van a dormir, el sueño les gana y a mí también, a mí eso y todo. 
Leemos? Busquemos construcciones lindas, divorciémoslas de sus contextos, quiero solo lo. Qué lindo que sos. Palabras gemelas, no de iguales, sino como almas. Siempre me imaginé las almas de color lila, ahora que lo pienso, bastante parecidas a las aguas vivas. Cellar door. Quién es quién, a mí cuál me toca? 
Vení a mi cellar, tomá esto. Es amor desordenado (y por demás fragmentado) lo metí en una bolsa para no perder pedazos. Aunque no sé si están todos. Jugamos? Lo armamos? Ayudame, quedate. Vos hacé los bordes. 
Y si vamos a dormir? Mañana lo armamos, van a estar ahí. Las piezas. Todas. Te prometo. Sí, las conté, si las hice yo. No, ya sé que no me quedó prolijo. No te gusta? Entonces de qué te quejas? 
(Bostezo) mío. (Bostezo) tuyo. Una plaga, pandemia de sopor. Dale, vamos. Intentemos no soñar, me da fiaca, evitemos la disección matutina, la interpretación de lo que –Freud mediante- está más allá de nosotros. Por suerte. Ideas que se exilian a un lugar al que no podemos llegar, que nos salvan de ellas, de su complejidad, y se martirizan. 
Mañana vemos, mañana pensamos. Necesito ayuno neuronal. No, no sé si existe. Quizás lo inventé. No sé, importa? A mí no, eso no. Todo lo demás. Más vos, eso sí. Eso importa. Ahora. Y mañana también, seguro.